Ella es una mujer de impulsos.
Por eso ama de esa forma tan desmesurada cuando conoce al que cree es el verdadero amor.
Y quiere todo sin dosificar.
A mí siempre me gustaron así. Locas, arriesgadas, sin miedo a la vida, capaces de volar por encima de todos, por encima de ellas mismas.
Y te follan como si fueran monjas de clausura, abrazándote en las esquinas como adolescentes.
Esas que te hacen sentir que existes, y que por fin, en lo poco que llevas de vida, has conseguido ser algo para alguien.
Esas que te hacen suspirar.
Y escribir.
Pero (siempre ese maldito pero), también se desilusionan rápido.
Se aburren, se agotan de la rutina, de lo mismo de siempre. Y se alejan con sus miles de dudas, cargadas de tristeza, con la nostalgia en un puño y el arrepentimiento en ojos de sus amigas que la escuchan tomando el café de la tarde.
Y cuándo llegan a casa se olvidan de mirarte y de matarte.
Y tú sigues siendo igual: el mismo de las pintas de bohemio, que habla de literatura sin tener en cuenta la belleza, que dibuja amaneceres egoístas.
No te enteras de nada.
Sólo haces gilipolleces, como eso escribir versos en papel y no en la punta de su ombligo.
Lo más probable es que hayas acabado con el factor más importante para ellas: la sorpresa.
Entonces date por perdido
y olvidado.
Bueno, como decía:
ella es una mujer de esas, de impulsos.
Y he entendido, por fin, que después de todas mis heridas queda algo de experiencia.
Y la única forma de estar con ella es estando sin ella.
Quiero decir: que me aleje y sea el cobarde que regresa las veces que todo se calma. Que la abrace poco y la mire más. Que le pinte pajaritos en el pecho con saliva, que la quiera para mí y a la mierda con el mundo.
Verla solamente por temporadas, como amantes de película.
Es frío, lo sé.
Pero es la única forma de no perderla.
Aunque me duela decirlo: aceptar que nunca, nunca, podré ser perfecto para ella.
Estoy seguro que así
su amor se dosifica.
PD: espero que me entiendas.
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