Aprovechando el día del libro y el de Sant Jordi, doy la noticia que aparece en mayo mi próximo libro “ProSac”.
Es una producción bastante personal donde colabora muchísima gente de la que tengo que estar por de más agradecido. Con prólogo de Celia Parra Diaz (por eso de empezar con algo mejor que lo propio), un pedazo de portada de Ana Pagola y editado por la editorial Artgerust.
Así que dejo por aquí la info de cómo conseguirlo: El libro sale a mediados de mayo y habrá dos maneras de adquirirlo de momento ya que será una producción más pequeña que las anteriores. La primera es vía web de las distintas librerías virtuales (se puede comprar el pdf o el libro físico con lo que te carguen por envío y esas cosas) y la segunda es que contacten directamente conmigo y nos tomemos unas birras y si eso ya hablamos del libro y de poesía. Pueden escribirme a victor.zegarra.montes@gmail.com Si viven en otra provincia y no os gusta comprar online puedo mandároslo también. De momento me llegan cien libros de los cuales ya me han reservado casi la mitad, así que me puedes ir escribiendo antes de que me quede sin. En mayo tengo planeado un recital a modo de presentación donde puedo entregar los libros reservados. Luego iré informando de futuras presentaciones y recitales tratando en la medida no caer muy pesao.


Después de este paréntesis promocional, este blog seguirá siendo ese ir y venir de poesía. 
Muchisimas gracias por... todo joder!
 
Dicho lo dicho, no digo más.

Recuerdo.

tus mañanas alegres
                                           las miradas confusas
                          las sabanas mojadas
el despertador volando
                                                los pantalones en el suelo
                                        los huracanes en la lengua
                   las cervezas calientes
   los cigarros mal apagados
                                                      el aroma de las dudas
                                los condones hinchados
el sabor del café
                  la lucha con tus piernas
las canciones en la ducha
                                         las ventanas abiertas
   las risas cómplices
                                                     una erección a medias
                                         las caricias en la espalda
     el mundo allá afuera
                       el tiempo enfadado
                                                   la lluvia gritona
            tus curvas peligrosas
     los sueños dormidos
                          el teléfono sonando
                                                               la pelea absurda
tus ojos goteando
                                          mi arrogante orgullo
                                  el taxi esperando
mis impulsos cortados
                                                      la distancia tan cerca
una despedida insípida
                         volver a cerrar la puerta.

Alegoría de primavera.

La primavera y sus largas piernas ya están aquí,

y bajo esos vaqueros apretados guarda normas y leyes que yo estoy dispuesto a romper.

Y voy a dibujar en la mirada minifaldas,

labios rojos,

uñas pintadas,

litronas en todos los parques y música en cada banca,

que ya esta bien de tanta lluvia que no es para mojarnos los pies,

y las margaritas tendrán en cada pétalo un ‘si quiero’ para evitar derrumbes,

y los capullos se harán mariposa,

y volveremos a ser semilla de fruto,

que ya nos vale de tanto madurar,

saltaremos en los charcos,

llenaremos de barro las zapatillas,

y el verde de los campos será la guarida de los enamorados

que en la cesta no llevarán bocadillos sino pactos en forma de poemas,

y los ladrones robarán corazones y yo te quitaré sonrisas,

y en el cielo las estrellas juguetonas cumplirán deseos,

y las nubes nos servirán de almohada en la terraza,

los libros nos harán compañía,

y el único abrigo de noche será tu piel empapada,

tus manos de seda,

tus sueños mojados,

tus ganas

y las mías.

La primavera y sus largas piernas ya están aquí.

Y yo me las voy a comer.

Eso.

Perdón, eso quería decir, perdón.

Últimamente tengo un nudo en la garganta que no me deja avanzar para ninguna dirección.

Es como si tuviera una soga atada al cuello

esperando impaciente que alguien patee el taburete donde estoy parado

y quede colgando entre sueños y cigarros liados a desgana.

Eso, perdón.

No sé exactamente porque te lo pido

pero creo que tampoco tengo razones para no hacerlo,

flaqueo, cielo, flaqueo

y todo me queda grande

y todo me da miedo

incapacidad de clavar mi bandera en una luna,

estoy pero no estoy, no sé si me entiendes.

Bueno, da igual, perdón.

Y no es olvidar, es otra forma de hacer las pases con los agujeros,

de lidiar con las pesadillas,

de sonreírle a la desdicha de no verte por las mañanas

con tu piel fina, tus labios de almíbar, tu cabellos rizados,

y todo lo que conlleva a la lujuria y al orgasmo.

Si las paredes hablaran me joderían por el oído,

y no me quedaría otra opción más que aguantar

como un soldado obligado a limpiar los baños con su cepillo de dientes,

como un pescador sin redes,

como un violador sin versos.

espera, mírame un poco,

sé que no soy lo que esperabas

y tengo tendencia al fracaso,

que de saltar ya no queda nada

y lo que es querer ya lo he olvidado,

pero…

nada.

Perdón.