La primavera ha empezado y por este rincón de la ciudad todavía no sale el sol

Ella decía que yo era mago.

Me lo decía en sus escritos

y cuando tomábamos cervezas en el chino de la esquina.

A mi me gustaba pensar que la magia era cosa de los dos:

cuando reíamos,

cuando nos sentábamos a escribir

o cuando llegábamos a casa con la lujuria entre los dientes.

Ella es de esos amores que tienes que abrazar

en cualquier parte y sin ningún por qué,

de esos a los que no le tienes que pedir explicación.

Los días que no dormía conmigo yo la acompañaba a su casa

y me quedaba en el portal esperando a que suba por el ascensor,

nos mirábamos tras el cristal de la puerta y nos hacíamos señales con las manos,

o ella se ponía a bailar y yo reía como un estúpido.

Luego desaparecía tras los botones del último piso

y yo regresaba a casa con la mirada gacha y su olor impregnado en la chaqueta.

Lo único bonito de la despedida era saber que al llegar tendría un mensaje

en el móvil que pondría: ¿Has llegado cariño?

Y un montón de caritas amarillas que mandan besos y le salen corazones por la boca.

Hoy he llegado a casa y mi chaqueta olía a una Barcelona sin ti

y en el móvil sólo habían mensajes pasados.

Ahora me gustaría ser mago,

retroceder el tiempo y abrazarte más y mejor,

decirte al oído llévame contigo a cualquier parte,

volver a escribir sobre tu espalda todas las frases que te debo,

prepararte el desayuno por las mañanas,

bajar a comprar napolitanas de chocolate

mientras tú desordenas la cama

y mi vida,

sentir tu respiración en mi pecho,

desnudarte antes de la ducha,

acariciarte todo el cuerpo

y prometer que no meteré mi dedo en tu ombligo,

morderte las piernas,

ayudar a peinarte,

planificar todos los viajes de los próximos años,

correr más de la mano,

sentir el viento en la cima de la montaña del putget,

volver a ser sueño en mitad de esta pesadilla.

Me gustaría ser mago para demostrarte que la magia

era tu risa junto a la mía.

Y no lo que tú pensabas

sino lo que yo creía.